Un bourdonnement incessant. C'est le cri de l'effroi. Celui qui t'accompagne, jour et nuit, jusqu'aux limbes de l'inconscience. L'effroi d'un homme, ou d'une femme, ou d'un enfant ... Le délectable effroi d'un inconnu qui t'invite chaleureusement à ravager son innocence et dévorer son âme pour mieux éterniser ses souffrances. Le bourdonnement est calme. Discret. Timide. Comme toi. Mais omniprésent. Il te hante, comme un refrain qui t'entraine encore et toujours plus profondément dans les catacombes abyssales de ton âme. Il t'accompagne, quoi que tu fasses, où que tu ailles, qui que tu rencontres. C'est le berceau de la folie qui est née en toi il y a toutes ces années. Elle aussi t'accompagne partout, comme une meilleure amie. Elle te sourit et te tend la main avant de l'attraper et de t'entrainer vers un territoire inconnu dont personne ne revient jamais indemne. Toi, tu n'en es tout simplement jamais revenu. Encore et toujours, tu t'enfonces, dans les lubies et les pulsions que t'inspirent ton esprit. Tu aurais aimé pouvoir crier, tu aurais aimé pouvoir demander à ce que l'on te sauve. Tu n'as jamais su émettre le moindre son. Seul face à ce bourdonnement qui te hante, depuis toujours. Qui se lèche les babines en se délectant de ta propre peur. Ne sois pas timide, garçon. Abandonne toi à moi. Tu as cherché à lui resister. Il te faisait rager, au plus profond de ton être, au point d'y voir rouge et de perdre connaissance. Dans ton incompréhension, tu te rebellais contre toute forme d'opposition, sans la moindre nuance, sans la moindre distinction. Une insulte dans la cour de récréation. Une punition de trop, à l'école. L'absence, toujours aussi pertinente, toujours aussi douloureuse, des parents que tu n'as jamais connus. Tous ont su te faire voir rouge là où les autres n'auraient vu que le calme avant la tempête. Toi tu n'étais que braise. Toi tu n'étais que flamme. Tu n'as pas apprivoisé ta folie : c'est elle qui t'a dompté. Elle t'a tendu une muselière et t'a dit de la porter et tu t'y étais plié, sans demander ton reste. Un coup de poing par ici. Une morsure par là. L'expression la plus pure et sincère d'une souffrance que tu ne savais pas partager autrement. Personne n'a jamais compris pourquoi tu en partageais autant, avant tant de générosité. Personne n'a jamais cherché à comprendre le poison qui affligeait ton esprit. Le bourdonnement est encore là, aujourd'hui. Ça fait vingt huit ans et trois mois, à présent. Toujours incessant, toujours omniprésent, avec les années, tu n'as pas su le calmer, et encore moins l'assouvir. Tout ce que le temps t'a appris à faire, c'est à t'y plier et à t'en délecter. Maintenant que tu la comprends, cette croix que tu portes sur ton épaule et qui te scie les omoplates, la souffrance qu'elle entraine t'es devenue délicieuse.