il pleut ce jour-là. il pleut parce qu’il ne peut pas toujours faire soleil, même à sainte-pé. il pleut et le vent souffle, et les vagues s’écrasent sur les rochers, sur les docks, sur les plages, en un grand fracas. le vent s’infiltre même dans les recoins des fenêtres de la toute petite maison de baby. elle est occupée, elle ne s’en rend pas compte. c’est qu’il y en a des choses à faire, même dans une si petite maison.

le berceau est vieux, il sent le bois sec, comme les coques des bateau à carréner sur le port, il sent le sec, il sent les enfants, il sent toutes les odeurs de la vie qu’il a vécu, et de celles bercées en son sein. elle l’a eu pour pas grand-chose, une vieille dame qui a attrapé ses mains en souriant, qui l’a félicitée, qui l’a encouragée. une vieille dame qui l’a emmenée derrière l’étal qu’elle tient d’habitude sur le marché, où elle vend tout son bric-à-brac. elle l’a emmenée dans une cabane de jardin, un débarras, et pour seulement un tout petit billet, et une promesse de lui présenter le futur bambin, lui a donné bien assez pour ne plus avoir à se préoccuper de comment installer la petite merveille.

des couvertures, des vêtements, de toutes petites chaussures, et puis, le berceau, qu’elles ont toutes deux traîné jusqu’à la maisonnette à la sortie du bourg.

alors la voilà, tandis que la tempête fait rage, une tempête à ramener les marins sur la berge, assise par terre, à peindre en jaune soleil les barreaux, à y tracer des tournesols, des pâquerettes, des coquelicots. elle ne veut pas de rose, ou de bleu, ou de rouge pompier. ce sera un enfant de l’été, un enfant qui brille, un enfant qui rit et qui n’a pas à se préoccuper des couleurs qui font le monde.

seulement voilà.

la peinture, son odeur, les souvenirs, les douleurs, tout lui monte à la tête, et elle a soudainement besoin de sortir, de voir le monde, de se rappeler où elle est, pour oublier d’où elle vient, pour se souvenir qu’elle peut enfin se laisser aller.

décorer sa tanière, lui rappelle une autre cabane.
lui rappelle les menaces.

lui rappelle le bruit du verre cassé, de la purée de carte, des fleurs séchées.

((t’as pas de valeur à mes yeux))

((tu vaux rien))

((tu méritais qu’ça))

((tu m’dégoûtes))

((si tu m’approches je te tue))

elle voudrait être vide de toutes les couleurs, elle voudrait que son coeur soit vide comme son ventre est plein, elle voudrait que les arcs-en-ciels disparaissent avec la pluie, elle voudrait se noyer sous l’océan qui coule entre ses doigts, elle voudrait que le vent l’emporte au loin.

((c’est mal c’que tu fais dolly))

un prénom qu’elle a laissé, une personne qui n’existe plus, qu’elle a arraché d’elle en faisant ses valises, parce qu’il n’était plus rien, plus qu’une tumeur, parce que dolly elle a aussi brûlé dans le plastique.

((c’est criminel))

des crimes qu’elle aurait commis, mais qu’elle ne comprend pas, parce que les parfums floraux sont toujours là, la suivent partout, parce que les mains sont douces et les lèvres sont pulpeuses, et les yeux sont pétillants.

((j’vais te soigner dolly))

((je suis médecin après tout))

elle trouve ça étrange, elle trouve que c’est une drôle façon de soigner, ça, mais au fond peut-être qu’il avait raison. peut-être qu’il l’a soignée à tout jamais, peut-être que c’était un traitement, de tout lui arracher, tout ce qu’il restait. elle n’a plus de plaie, elle n’en est qu’une entière, béante, purulente, portant en elle l’enfant comme on porte les derniers assauts de nos anticorps.

les larmes ne coulent pas, elles ne peuvent pas couler, parce qu’elle ne parvient pas à mettre les mots sur tout ça. elle ne parvient pas à mettre les mots sur ces longs mois censés la préserver, ces mois où il a voulu la sauver. les poudres de médicaments, et les sucres liquides et brûlants, et la douleur partout.

les coups aussi.

un nouveau rouge pour lui faire des bleus.

un rouge brûlant, un rouge qui l’a vidée des derniers sursauts de couleur.

un rouge qui l’a laissée transparente.

un rouge qui a tué le fantôme de babydoll.

et puis une silhouette.

et son coeur bat à nouveau,

triste machine rouge

elle sait qu’elle devrait pas, elle connaît les images, et les mots, répétés, martelés, à qui veut l’entendre. mais elle a le coeur qui bat fort, bien trop fort, elle doit le faire taire. le baigner d’encens pour oublier son réveil, le ramener à cet assoupissement si magique, si illusoire, dont elle a tant besoin.

elle lutte contre le vent et la pluie, cigarette glissée entre les lèvres, briquet dansant sous les éléments. la lumière, une vraie cette fois, chaleureuse et réelle, pas comme les néons roses, et bleu, et mauves.

les flammes dévorent le plastique restant.

elle sent le vent mauvais tout autour d’elle, el;e ne devrait pas être sous la pluie, elle va prendre froid, elle va prendre mal elle va prendre des coups. mais peut-être qu’elle espère ça, un peu au final. c’est pas tous les jours facile de vivre seule avec sa culpabilité, de celles qui ne la quitteront pas jusqu’à la tombe. encore quelques pas et elle pourra distinguer clairement son visage. encore quelques pas et elle prie pour qu’une vague la dévore toute entière, la traîne vers le fond, racle ses genoux sur le sable, jusqu’à ce qu’elle ne soit plus que des embruns.

la petite sirène souffre à chaque pas.

il se tient là, et elle sourit, parce qu’il a un peu l’air d’un coup, tout droit comme un piquet, raide, les poings serrés et la besace branlante. elle trouve qu’il a l’air d’un con, et elle se dit qu’au final, elle aussi doit pas avoir l’air bien maline. elle, la lesbienne enceinte, elle la gamine qu’attend un gamin, elle la pseudo sorcière. elle veut pas croire qu’il est vraiment là, parce que c’est pas possible, c’est pas possible qu’ils soient tous les trois ici, parce qu’elle a fui tout ça, parce que tous les jours, sous la pluie, dans la mer, sur les rochers, elle a lavé et séché toutes les traces de rouge qui restaient gravé dans son esprit, parce qu’elle a tout fait pour oublier,

parce qu’elle devait être soignée.

et c’est pas juste qu’il soit là, parce qu’elle a essayé de changer, elle a essayé d’obéir. elle s’est plus approchée, baby, plus jamais, elle est restée bien loin, elle n’a plus dit son prénom. elle a tout abandonné, pour se repentir. elle a laissé de côté les manteaux roses, les bonbons, les pansements. elle a éteint les néons, s’est enveloppée dans ses tentures, elle a disparu. elle a brûlé là-bas et a dispersé ses cendres. elle a écrasé les fleurs, a laissé couler le rose.

vidangée.

mais cette fois, clope au bord des lèvres, elle se cache pas. elle essaie pas de se protéger, parce qu’il y a rien à protéger. elle se cache pas, elle se ment pas, elle s’excuse pas. elle a tout fait. elle est une cause perdue baby, une épave à la dérive, qui attend juste de sombrer, de disparaître au milieu des flots, avec ses trésors et ses grigris. c’est la seule chose qu’il lui reste, les p’tits autocollants, et son étoile.

c’est pas qu’elle veut qu’il la frappe, qu’il la détruise de nouveau. c’est juste que si ça arrivait, elle se laisserait faire.

“tu vas me tuer du coup ?”

les paroles sont pas mordantes, ça fait longtemps qu’elle n’aboie plus. mais elle ne sait pas, au fond, s’il est désolé. s’il en a de nouveau quelque chose à faire, d’elle. d’eux. de la famille de bois et de tissus, au milieu des champs de synthétique. elle veut juste savoir.

peut-être aussi,

qu’elle veut un peu le retrouver.