y a eu d’autres peaux. bien sûr qu’y a eu d’autres peaux. des tas des tonnes. des brunes et des tachetées, des qui s’effritaient et d’autres presque pas abîmées. des peaux d’bêtes ou d’anges, certaines qui consolent plus que d’autres. c’est qu’césar il sait pas faire, s’éteindre tapi dans un coin. il est pas d’ces animaux qui se cachent pour mourir, lui il s’accroche à son orgueil, s’laisse contrôler par sa fierté.
(un ricanement)
c’pas une peine de cœur qui m’anéantira, à moi.
mEnTeUR.
les deux premières semaines, césar est resté à omelas. pour les copains, pour la carcasse. puis surtout parce qu’il craignait de quitter sa ruche, sa fausse commune, son trou à rats. il était comme un papillon de nuit accroché à son néon. il était terrifié à l’idée de tout quitter, tout c’qu’il avait jamais connu, tout c’qu’il était capable d’aimer. la vérité, c’est qu’merci n’avait jamais pu supporter la violence de césar. en même temps, tu lui as déjà parlé, à merci ? il s’excuse quand il froisse les ailes des papillons. il pleure beaucoup, aussi. et pourtant, il disait tant pis. aux bleus, aux gros mots, aux regards noirs et aux ennuis. puis c’était jamais lui qu’césar abîmait. il en avait peur, parfois. de laisser tomber une épine, de faire un geste brusque. il savait pas si merci s’en relèverait, s’il lui pardonnerait – il était terrifié à l’idée qu’il lui pardonne. alors il a jamais compris pourquoi merci a pas pardonné, pour baby. c’était pas la première fois, il savait bien, pourtant. mais est-ce qu’entre un frère et une sœur aux mamans-ouragans il peut y avoir autre chose que l’oxygène des insultes et le réconfort des poings ? alors quand lui, merci, s’est mis en colère, césar savait pas quoi faire. merci ne connaît pas la colère – sans faire exprès, césar a dû la lui apprendre. c’est un échange de bon procédé, parce que de merci, il s’est instruit de maladresse. c’est pour ça qu’il est parti. c’est parce qu’il a pas réfléchi. son cœur battait trop vite, trop fort. qu’on l’accuse du sang d’baby sur ses mains, qu’on l’compare à une bête de tristesse, qu’on l’tienne coupable de ses propres failles. non, c’était trop.
c’était dur sans l’plastique, les étoiles rouges et les sucettes roses. mais le plus douloureux sans doute, c’était le soleil. ses rayons agressifs, intrusifs et brûlants, qui vous réveillent trop tôt le matin, mettent en lumière tous vos grains d’poussière. le soleil, ça a toujours été un problème. césar, c’est plutôt un môme des étoiles, du genre à se sentir bien qu’à l’ombre, à savoir respirer qu’sous les plus douces des brises de minuit. mais avec merci, c’était supportable. parce que le matin c’est son corps à lui qui protégeait césar des rayons éblouissants ; c’est contre son cou qu’il reposait ses paupières et grâce à sa peau-pierre il n’avait jamais chaud. puis surtout, aucun astre accusateur, quel qu’il soit, n’avait l’autorisation de passer l’palier du troglodyte de merci. là-dessous, le ciel n’avait pas son mot à dire. c’était eux les rois, leur empire.
césar a quitté omelas parce que là-bas, pas un soleil ne se levait sans qu’il ne songe à revenir. l’idée de mourir sans avoir dit je t’aime à merci lui paraissait alors meilleure que de risquer un second rejet. puis y avait pas qu’les reproches de merci. y avait ses propres démons (le rose, l’église, le tarot). et une fois rentré de l’hôpital, il est pas arrivé à trouver ça normal, d’se ramener avec les murs de la cabane de baby en bois pour la cheminée + ses os dans l’sac à soucis. il en a brisé, d’ses reflets, après ça.
il en a détesté baby encore plus. pendant des mois.
c’est ta faute si argos a haussé la voix.
maintenant il vit dans un terrier, entre deux galeries. il est loin du soleil, mais c’est pas assez. comme les peaux qu’on lui offre de temps en temps, elles non plus elles sont pas assez. alors quand on lui a dit que très très loin, tout au bout des galeries, y avait un troglodyte, césar l’a tout de suite voulu. rien qu’pour lui, pour y entasser des souvenirs. et si quelqu’un y vit, alors il le volera. c’est ce qu’il fait, de toute façon, maintenant. il vole. et il rend pas.
il a bandé ses phalanges pour l’occasion, craignant de salir les dalles de pierre. il veut réapprendre à bien faire. un bruit d’objets qu’on brise lui fait lever la tête. ça l’surprend pas, il est même pas sur ses gardes. c’est qu’il s’y connaît, en pots cassés. il sait qu’c’est presque toujours une histoire de maux auxquels on essaie d’échapper.
(un temps)
la chaleur de mille soleils le consume. c’est pas agréable du tout. il a les cernes accusateurs, les épaules affaissées. la même gueule que quand sa maman l’a abandonné. qu’est-ce que tu fais ?